He died DIO, and I believe that it has mattered for nobody. Well, probably yes. Or it will be that we us have got used to dying. Maybe, already he had died it does very much. Since it was touching with Rainbow that topic that I was charmed with,
-Man of the silver mountain - because here in Spain we were a minority that we liked this music. And we were died for many that were looking at us with curiosity. The time happened and that goblin became indispensable in Black Sabbath. Discreet but effective. A good voice to which he dedicated all the time, since it was what mas was mattering for him. I have the sensation that it has gone away discreetly and as Glenn Hudges says, she was the person mas nice that I have never met. Nobody is indispensable certainly. But I have the sensation that us many colleagues die. ........
martes, 31 de agosto de 2010
FOREVER DIO¡¡¡¡
Se murió Dio, y yo creo que a nadie le ha importado. Bueno, a lo mejor sí. O será que nos hemos acostumbrados a morirnos. Tal vez, ya se había muerto hace mucho. Desde que tocaba con Rainbow aquel tema que me encantó,
-Man of the silver mountain- porque aquí en España éramos minoría los que nos gustaba esa música. Y estábamos muertos para muchos que nos miraban con curiosidad. Pasó el tiempo y aquel duende se hizo imprescindible en Black Sabbath. Discreto pero efectivo. Una buena voz a la que dedicó todo el tiempo, ya que era lo que mas le importaba. Tengo la sensación de que se ha ido discretamente y como dice Glenn Hudges, era la persona mas amable con la que jamás me he encontrado. Nadie es imprescindible desde luego. Pero tengo la sensación de que se nos mueren muchos colegas. Ha sido un año bastante duro para el rock. No era guapo, no era alto, no era de ese tipo de artistas que gustan a las discográficas ni levanta el morbo de las revistas que solo venden basura. Pero era un gran cantante. Joder, hay que ser un hijo de puta, un mafioso para que se hable de uno.. jaja.. es cierto. Ha sido un adiós sin eco el que se ha brindado a Dio.
Al príncipe de las tinieblas del Heavy Metal no se le ha llorado como a otros famosos. Pero para nosotros siempre tendrá su sitio en nuestro rock imprescindible. Tal vez es, que ya no nos quedan lágrimas para combatir la desdicha por los que se van. Pero es que nos morimos lentamente. Cuando se nos muere alguien así, nos apagamos algo en cierta medida. Somos unos ilusionistas estúpidos. Imbéciles. Puede ser. Es la diferencia entre ellos y nosotros. Sin duda quienes llevamos la música dentro, somos diferentes a quienes la sacan de ella. Algunos venderían el mundo
por un anillo de baratija...
Dio era un Storyteller... un cuenta cuentos, pero dicho en inglés. En español suena a canta mañanas, con la jerga de los ladrones ambiciosos. Pero en inglés me suena a la tradición de quienes relataban historias mas allá de la edad de los tiempos. Recuerdo a Magnum, aquel "storyteller night" A Ronnie James Dio, lo tomamos en cuenta cuando descubrimos que Holy Diver era la esencia pura de los guiones que ahora tienen tanto éxito en el cine. Historias mas allá de ficciones y laberintos de videojuego.
Ronnie era de otra época....la de la libertad de pensamiento en el rock...La del rock independiente, underground. La época del cómic, de meterte en tu cuarto, y pensar en tu viaje mas allá de los sueños. Volar sin que nadie te moleste. Cuando llegan sus relatos, es cuando las canciones empiezan a cobrar vida entre el público español. No había murciélagos, ni montajes, ni guiños con Alister Crowly.
EL mago Ronnie iba por su lado transmitiendo emociones. Buena voz, buenos giros y el asedio al mundo de los sentidos seguía su camino a las profundidades entre la religión y la osadía. Con él, la oscuridad era menos negrura. El rock que Ronnie defendió es aquel al que le cuesta llegar porque muchos le ponen zancadillas. El rock que se deja preñar de ideas rebeldes de donde sea. El heavy rock de poder y fuerza. He viajado paralelo a su música siempre. Holy Diver me lo regaló Vicente Romero al volver de Londres, tras un encargo que le hice. Me jodió que RJD tuviera que luchar contra ese tipo de cancer que no perdona. Al principio creía que no podría ocurrirle... luego después me di cuenta que tenía ese número al azar que te lleva para siempre en una nave transparente e invisible, al mundo de los vivos para siempre.
El rock se cobra su venganza. Pero el sentimiento es altivo, inmortal y abrasa entre las ganas de vivir. Amigo Dio, a veces tus trajes eran como si tu hada madrina te hubiera abandonado. Pero nos daba igual porque te adoramos.
CARLOS PINA -julio 2010
-Man of the silver mountain- porque aquí en España éramos minoría los que nos gustaba esa música. Y estábamos muertos para muchos que nos miraban con curiosidad. Pasó el tiempo y aquel duende se hizo imprescindible en Black Sabbath. Discreto pero efectivo. Una buena voz a la que dedicó todo el tiempo, ya que era lo que mas le importaba. Tengo la sensación de que se ha ido discretamente y como dice Glenn Hudges, era la persona mas amable con la que jamás me he encontrado. Nadie es imprescindible desde luego. Pero tengo la sensación de que se nos mueren muchos colegas. Ha sido un año bastante duro para el rock. No era guapo, no era alto, no era de ese tipo de artistas que gustan a las discográficas ni levanta el morbo de las revistas que solo venden basura. Pero era un gran cantante. Joder, hay que ser un hijo de puta, un mafioso para que se hable de uno.. jaja.. es cierto. Ha sido un adiós sin eco el que se ha brindado a Dio.
Al príncipe de las tinieblas del Heavy Metal no se le ha llorado como a otros famosos. Pero para nosotros siempre tendrá su sitio en nuestro rock imprescindible. Tal vez es, que ya no nos quedan lágrimas para combatir la desdicha por los que se van. Pero es que nos morimos lentamente. Cuando se nos muere alguien así, nos apagamos algo en cierta medida. Somos unos ilusionistas estúpidos. Imbéciles. Puede ser. Es la diferencia entre ellos y nosotros. Sin duda quienes llevamos la música dentro, somos diferentes a quienes la sacan de ella. Algunos venderían el mundo
por un anillo de baratija...
Dio era un Storyteller... un cuenta cuentos, pero dicho en inglés. En español suena a canta mañanas, con la jerga de los ladrones ambiciosos. Pero en inglés me suena a la tradición de quienes relataban historias mas allá de la edad de los tiempos. Recuerdo a Magnum, aquel "storyteller night" A Ronnie James Dio, lo tomamos en cuenta cuando descubrimos que Holy Diver era la esencia pura de los guiones que ahora tienen tanto éxito en el cine. Historias mas allá de ficciones y laberintos de videojuego.
Ronnie era de otra época....la de la libertad de pensamiento en el rock...La del rock independiente, underground. La época del cómic, de meterte en tu cuarto, y pensar en tu viaje mas allá de los sueños. Volar sin que nadie te moleste. Cuando llegan sus relatos, es cuando las canciones empiezan a cobrar vida entre el público español. No había murciélagos, ni montajes, ni guiños con Alister Crowly.
EL mago Ronnie iba por su lado transmitiendo emociones. Buena voz, buenos giros y el asedio al mundo de los sentidos seguía su camino a las profundidades entre la religión y la osadía. Con él, la oscuridad era menos negrura. El rock que Ronnie defendió es aquel al que le cuesta llegar porque muchos le ponen zancadillas. El rock que se deja preñar de ideas rebeldes de donde sea. El heavy rock de poder y fuerza. He viajado paralelo a su música siempre. Holy Diver me lo regaló Vicente Romero al volver de Londres, tras un encargo que le hice. Me jodió que RJD tuviera que luchar contra ese tipo de cancer que no perdona. Al principio creía que no podría ocurrirle... luego después me di cuenta que tenía ese número al azar que te lleva para siempre en una nave transparente e invisible, al mundo de los vivos para siempre.
El rock se cobra su venganza. Pero el sentimiento es altivo, inmortal y abrasa entre las ganas de vivir. Amigo Dio, a veces tus trajes eran como si tu hada madrina te hubiera abandonado. Pero nos daba igual porque te adoramos.
CARLOS PINA -julio 2010
sábado, 28 de agosto de 2010
PON RUMBO A LO DESCONOCIDO.
El miedo, es perder la vitalidad de vivir. Y tenemos tantas maneras de sentirlo, que nos asedia como una enfermedad terminal. Tomar decisiones, significa vivir colmados de ilusión y esperanza. Aunque es tan difícil a veces seguir la línea de los deseos. Siempre admiré la decisión por muy loca que fuera de vivir con intensidad. Luego me di cuenta también sobre el gusto de saborear el amor con poesía y dulzura.
El mundo a nuestros pies, para bebernos su esencia poco a poco. Nos aunamos en el vaivén de las circunstancias y nos emocionamos porque somos capaces de pensar, de sentir. He descubierto que a veces, el punto medio de la flexibilidad racional no es tan malo y tal vez te permite saborear el amor lejos de pasiones tormentosas y cerca de explosiones silenciadas de calidad infinita.
Pero el miedo, nos hace cobardes y ridículos. Hay tantos hilos que tiran de tus manos, de tus pies, hacia delante, hacia atrás y piensas en la marioneta de la que jamás te has librado. El camino nos lleva a recordar los caminos que no cogimos por miedo ó vaya usted a saber. Tal vez no quisimos apartar la mirada del compromiso de vivir una especie de línea marcada, por un cromosoma enraizado que nos hace perdernos en lo que tenemos, en lo mínimo que conocemos, en lo mísero que nos dió la vida hasta la fecha..... Nos da miedo perder aún más. Y lo perdemos todo. Porque realmente no tenemos nada. Pon rumbo a lo desconocido..anda. Total, que vas a perder..... Dale al acelerador y pon rumbo a Holanda? por ejemplo. Esta vez el acelerador irá solo, sin que nadie me lo pida. Y me iré al concierto de AC/DC, solo. Para seguir descubriendo el verdadero sentido de tenerse. Frente a la estupidez de rellenar tu vida de compañías que nada te aportan excepto mas ganas de estar solo. ......
miércoles, 11 de agosto de 2010
STONER
Hendrix nos enseñó a quemar la guitarra y hacer hogueras para celebrar el triunfo de nuestra supervivencia.
Paz, amor libre, flores, festivales sin disparos ni bombas. Poemas para declamar en las tiendas de
campaña, entre barro, porros y sensación de romper con las ataduras de lo absurdo.
Iron Butterfly, nos mantuvo pegados a la idea de una vida psicodélica con guitarra. Ahí fuera nos alumbra una
piedra incandescente enamorada de nuestra alma, de los sonidos, de la poesía que empapa las canciones.
Una invasión interior sin reglas, sexo y rock and roll. Desde los desiertos del sur a las nieves del norte.
Desde Elvis Presley a Spiritual Beggars. Hacia el infinito, a las estrellas y mas allá. La locura burbujeante de un mar y su espuma.
El Stoner es un planeta en llamas, abrasando, derritiendo y acariciando desde el mundo de los estilos.
A finales de los sesenta llegó una explosión de magma puro. Los años setenta por nuevos, fueron importantes
e innovadores y de todo el amor esparcido, surge el presente. Un gran Sol, enamorado de La Tierra.
No tengo muy claro que Stoner, signifique una sola cosa. De hecho, ningún músico conocido me ha dicho que reconozca
stoner como el estilo de música que hace. Ni siquiera Joss Home, QOSA.
Pero algo se esconde, desde los amplis Orange hasta los Marshall y bajo los cimientos del sonido garaje, y al lado
de las viñetas de Kiss. Desde las dulces melodías de Cream, a los bosques escarpados de Mountain. La poesía maldita.
La que pone nombre a las ideas de los sueños, posibles e imposibles. Arcas doradas e idílicos paraísos.
Hay tanto amor entregado y prostituido entre poemas, que tenemos que buscar en los anales del rock.
En la originalidad del mismo, y descubrir que en el siglo 21, se pretende encontrar el no va mas, sabiendo, que mezclar
los colores apropiados con la fuerza y el ímpetu arrollador, es el multiorgásmico universo de los sentimientos. Como buitres
deshonestos, cortando retales de las esquinas para hacerse un edredón de parches. Un colage inteligente y apasionado,
con el calor de un sol radiante. La luz dispersa de los sentidos.
Vivimos en una enorme piedra que nos mantiene con vida y nos la quita. Que respira y viaja en una especie de gran vacío
amniótico. Resulta curioso, nos movemos entre rock'as con vida propia. Y con unos corazones en fusión constante.
Me ha hablado, y me ha contado una vieja leyenda de hombres y mujeres que le dedican poemas y sonidos
¡¡Y eso la vuelve loca!!
La sensualidad esta dentro de los humanos y la poesía debe de ser -jugar con fuego. Arder antes que desvanecerse.
Un planeta y una estrella, como amantes desesperados. Y nosotros en medio, con La Luna como convidado de piedra.
Como el gran ojo transmisor de corazonadas.
Y cuando la grandiosidad nos supere, lo bueno es volver a uno mismo y vivir los latidos como si fueran los últimos.
Hay personas que saben mentir, convenciéndonos de lo bien que escriben, otras se desbordan en cada palabra, llenando
todo de humanidad. Pon en una balanza tus preferencias. Y cada uno que elija sus armas. Las palabras enredan todo y nos
meten en laberintos impensables. La Tierra me volvió a hablar y me ha contado una vieja leyenda de mujeres y de hombres
que nos asaltan con la desnudez de sus sentimientos, rozando, besando, y provocándo en nosotros sensacionessssss.
-Para mi amiga María de Carlos Pina '10
Paz, amor libre, flores, festivales sin disparos ni bombas. Poemas para declamar en las tiendas de
campaña, entre barro, porros y sensación de romper con las ataduras de lo absurdo.
Iron Butterfly, nos mantuvo pegados a la idea de una vida psicodélica con guitarra. Ahí fuera nos alumbra una
piedra incandescente enamorada de nuestra alma, de los sonidos, de la poesía que empapa las canciones.
Una invasión interior sin reglas, sexo y rock and roll. Desde los desiertos del sur a las nieves del norte.
Desde Elvis Presley a Spiritual Beggars. Hacia el infinito, a las estrellas y mas allá. La locura burbujeante de un mar y su espuma.
El Stoner es un planeta en llamas, abrasando, derritiendo y acariciando desde el mundo de los estilos.
A finales de los sesenta llegó una explosión de magma puro. Los años setenta por nuevos, fueron importantes
e innovadores y de todo el amor esparcido, surge el presente. Un gran Sol, enamorado de La Tierra.
No tengo muy claro que Stoner, signifique una sola cosa. De hecho, ningún músico conocido me ha dicho que reconozca
stoner como el estilo de música que hace. Ni siquiera Joss Home, QOSA.
Pero algo se esconde, desde los amplis Orange hasta los Marshall y bajo los cimientos del sonido garaje, y al lado
de las viñetas de Kiss. Desde las dulces melodías de Cream, a los bosques escarpados de Mountain. La poesía maldita.
La que pone nombre a las ideas de los sueños, posibles e imposibles. Arcas doradas e idílicos paraísos.
Hay tanto amor entregado y prostituido entre poemas, que tenemos que buscar en los anales del rock.
En la originalidad del mismo, y descubrir que en el siglo 21, se pretende encontrar el no va mas, sabiendo, que mezclar
los colores apropiados con la fuerza y el ímpetu arrollador, es el multiorgásmico universo de los sentimientos. Como buitres
deshonestos, cortando retales de las esquinas para hacerse un edredón de parches. Un colage inteligente y apasionado,
con el calor de un sol radiante. La luz dispersa de los sentidos.
Vivimos en una enorme piedra que nos mantiene con vida y nos la quita. Que respira y viaja en una especie de gran vacío
amniótico. Resulta curioso, nos movemos entre rock'as con vida propia. Y con unos corazones en fusión constante.
Me ha hablado, y me ha contado una vieja leyenda de hombres y mujeres que le dedican poemas y sonidos
¡¡Y eso la vuelve loca!!
La sensualidad esta dentro de los humanos y la poesía debe de ser -jugar con fuego. Arder antes que desvanecerse.
Un planeta y una estrella, como amantes desesperados. Y nosotros en medio, con La Luna como convidado de piedra.
Como el gran ojo transmisor de corazonadas.
Y cuando la grandiosidad nos supere, lo bueno es volver a uno mismo y vivir los latidos como si fueran los últimos.
Hay personas que saben mentir, convenciéndonos de lo bien que escriben, otras se desbordan en cada palabra, llenando
todo de humanidad. Pon en una balanza tus preferencias. Y cada uno que elija sus armas. Las palabras enredan todo y nos
meten en laberintos impensables. La Tierra me volvió a hablar y me ha contado una vieja leyenda de mujeres y de hombres
que nos asaltan con la desnudez de sus sentimientos, rozando, besando, y provocándo en nosotros sensacionessssss.
-Para mi amiga María de Carlos Pina '10
EL ÚLTIMO FARAON
EL ULTIMO FARAON
De fondo alguien rapeando un ritmo africano ancestral, aullando un canto de guerra, camuflado entre el odio y la danza. Una pelea entre bandas; victorias,orgullos y fracasos. Tribus urbanas, que buscan dinero rápido en la industria de la música; para, blanquear en un show escénico los imposibles de una vida que arrastra cadenas de esclavitud en una versión actualizada de West Side Story. Algunos conseguirán pasar en la cárcel los mejores años de sus vidas, otros, tal vez, serán asesinados, alguien se salvará, y otra parte de ellos, quedarán marcados para siempre en una sociedad tan desprotegida de verdades creíbles, que rompe cualquier ilusión de futuro. El getho es una cárcel social que hace perder el norte a millones de jóvenes en Estados Unidos. Quedarse uraño, ante el mundo que nos rodea, es una respuesta provinciana a lo global. Un país envuelto en marketing para falsear sus carencias. Desde la cuna en Nueva York, hasta San Francisco.
UN MESIAS ELECTRICO
Erase una vez un músico en blanco y negro, envuelto en una máscara de super estrella mutante, dándonos su última lección de modernidad después de transgredir las leyes del cosmos tantas veces, como ideas plasmó. El convidado de hielo, en oferta. El rey muerto congelado, hasta que la eternidad avale sus gastos en electricidad y mantenimiento, vende su alma póstuma de músico en crisis. Blanqueó su piel, inmerso en una lucha por alejarse del odio del getho NEGRO. La falta de pigmentación, desde los nueve años le mantuvo ocupado en el universo de los ángeles. Se estaba volviendo blanco, a ronchones y tenía que rodear con cintas sus uñas moradas.. Su mortalidad y su humanidad no es una película, aunque lo parece y lo cotidiano se enfrenta a la justicia, y a las mentiras. Un reo mudo, víctima de un boikot por su transigencia, Jackson cae en una época estraña. Juicios populares, críticas por ser el elegido de millones de fans en todo el mundo y por actuar a lo grande en un negocio en caída libre. Disecado en video y elevado a categoría de Gran Master de la Paz. La obra de un genio hecho así mismo a través de su infancia,...no ha hecho mas que empezar. Cuando todos creíamos que era soberbia; él se sobrecogía ante las mentiras de unos juicios precocinados para sacarle el dinero. El escenario exige un esfuerzo adicional. Cuando el reto es gustar a todo el mundo, la carrera se complica y se convierte en un suicidio artístico en toda regla. La extravagancia del arte pasa a ser tiranía de trabajo. La inteligencia se confunde y el desgaste pasa factura. Las huellas del desencanto espíaban últimamente su creación, entre realidad ó scary movie! Jackson quería ser un personaje de Disney, inmortal, hasta que alguien se olvide el enchufe y el cuerpo de Michael se descongele en un descuido ridículo. M.J. seguía trabajando, pensando en superarse, con mas personajes que añadir a su show... El sacrificio de pertenecer al publico juvenil, resulta un reto sin vuelta, repartir el alma como legado universal, solo esta reservado a los elegidos. Un desafío a la fama, a la caducidad física. Ser glorificado en vida era su meta. Algunos artistas se mueren mas que otros, y su recuerdo anticipa todo lo que habíamos olvidado. Cantidad de canciones de las que era protagonista directo, plagios, versiones. Litigios perdidos ante las evidencias.. . M.Jackson era una especie de laboratorio ambulante experimental, cuyo único propósito sería pasar a ser una especie de ángel eléctrico de dominio público, y ahora sus deseos puede que estén mas cerca de cumplirse. Lejos de cualquier consideración de getho injusto, en el que ser negro era, y para muchos es, no ser nada. Alguien cambió el sueño por la realidad, por querer ser eternamente joven y gustar al mundo. Los muertos son mejores personas cuando están muertos. Tal vez su relato empieza a encajar tras la consideración de ser eternamente una estrella del pop- parece que jugar a vivir es como jugar a morir, para vivir eternamente. Hay muertos de primera y de segunda; según sus títulos en La Tierra. Kurt Cobain escribió la última canción acorde a las reglas de la destrucción de sí mismo, NO FUTURO. ¿Quien esta dispuesto a nutrir la tierra para que otros saquen el fruto?...Teresa de Calcuta, Vicente Ferrer,. Llegaron a tanta gente por su entrega, y por su sacrificio. A cambio tal vez, de un poder personal inigualable que les unía a su concepto de Dios. Ser musico influyente es casi como ser político mediático, aunque Jackson tenía ese carácter mesiánico que en efecto, le endiosaba hasta convertirle en un mensajero del mas allá, aunque sus pretensiones de llegar a algo mas, fueron truncadas en un mundo real de frustraciones .... ¡De aquí nadie sale con vida!
¿CON QUIEN ME VOY A METER YO AHORA?
Su funky comercial que mezcló con rock en múltiples ocasiones, le elevó a lo mas alto de una P0p Star..aunque ni unos ni otros le consideraban nada especial, excepto sus fans. Tal vez por ser un artista demasiado comercial. Coqueteaba con la supremacía del circo sonoro, en el que las luces, el sonido y todo lo visual completaba una especie de jardin de las delicias del show bussines. El primer mundo debería de hablar del último faraón muerto, abatido por las miserias de la edad y de la fatiga de la fama, del trabajo. Enterrado en una mortaja de cirugía estética por querer ser blanco ó por tener que serlo si las circustancias de su guión lo exigían. Jackson deseaba estar por encima del cielo de los blancos y por encima del infierno de los negros, así como, no morir en la nostalgia de la pena, de la tristeza, en unos Estados Unidos treméndamente racistas. En cientos de lugares del mundo, la gente se muere y no es noticia, la mayoría nunca tuvo una oportunidad de ser ni un minuto feliz. Somos flores para mantener la especie. Da lo mismo el color. Es un mensaje que queda muy bien escrito, pero del que se desprende; que es, todo lo contrario. Los niños son los únicos, que mantienen la llama de el alma de las cosas, la ingenuidad, el principio. Cuando se pierde la ilusión, dejamos de vivir, simplemente. Su llama se ha apagado, tal vez, porque era él mismo quien estaba tocando a las puertas del cielo. Seguro que la vida para él, había perdido su sentido fuera de un escenario. Para los mortales queda su pirámide musical.
"Aunque seamos ínfimos, como hojas de otoño en un ida y vuelta, casi eterno,
tenemos las inquietudes como via para luchar contra el aburrimiento"
EN NEGRO
Jerry Curl...(es un tirabuzón)...es una permanente que se hacen los afroamericanos, pelo rizado como si estuviera mojado...debes de darle un spray para secarlo, laca. En la foto cuando R.Regan le da la llave de la ciudad, lo podrás ver. Ese era su pelo. Alisa el pelo pero con rizos...el nigger knots (pelito muy rizado de las personas con raíces afro) después, Jackson, durante el anuncio de La Persi C-se le quema el pelo y junto con todo, tuvo que implantarse- Vivimos el final de uno de los grandes "sueños americanos" ligado al cosmos personal de muchos artistas de rock, y como todo gran sueño, traspasó las fronteras de las ilusiones y voló a todo el planeta como un suspiro. Para aplacar las incertidumbres de las guerras y de las injusticias...El cuento de conseguir con tu propio esfuerzo llegar a lo mas alto, se convirtió en la única posibilidad dispuesta a dar a los mas pobres y sobre todo a los afroamericanos, un aliciente para ser persona, y hasta poder sentirse importantes, y así comunicarse con el resto de la humanidad sin sentirse menos, ínfimo. Sabemos que la música puede conseguirlo todo, como el cine. Y el dinero hace el resto. La osadia, prepotencia y soberbia de muchos músicos multi-millonarios les ha llevado a la ruina emocional y hasta el esperpento. Es la fuerza de lo incompatible contra la sensibilidad de lo razonable. Luther King hablaba de igualdad, mientras, el dinero, generalmente raja el arte como un escarpelo, separando dos mitades, el alma del corazón. El Sueño empezó a derretirse como una figura de cera, dejando la verdadera cara de los intereses, las banderas. Los palestinos mueren atrozmente entre amasijos de plegarias-bomba. ¿El pueblo elegido? bloquea, descuartiza. Cuántas mentiras y muros hemos de encajar? Escudos humanos, crucificados a los ojos de todos. Obama ha llegado al poder tras años de frustraciones para los negros. ¿La era del lujo esta tocando a su fín? por la era de la SENCILLEZ...
A Dios, dicen que le gustaba Roy Orbison, pero un dia lo absorbió con un gran soplido, - pero hacia dentro. Roy, llamaba a las puertas del cielo con asiduidad, tras perder lo único que le apegaba a lo terrenal, su familia. Se sentía morir tantas veces, que la nostalgia acabó por comérselo. B.Scott, J.Joplin se bebieron todo el mar en un minuto y la marea arrastró de ellos, como una pulga engullida en la tormenta. Muchos de los que desafiamos al infierno cada día, también nos sentimos morir, tal vez porque no amamos lo suficiente. La Tierra nos proporciona, pero también nos consume, nos agota y nos envejece. Escuchamos canciones que llevan tanto amor como los besos de una madre, y nos adentramos en las nubes, como inmensos angelotes gordos, con grandes alas, custodiando una inmensa verja. J.Hendrix montaba a la muerte, explotó pletórico, reventado, tras una descarga de mierda artificial....El rock de los grandes sueños, te debora, sí. Pero, es tan emocionante picotear en el infierno, provocar al universo con el tsunami de tu existencia, desde el fondo de nuestros miedos,. Irse, desaparecer, o tal vez volver para no marcharse nunca? ! Quien sabe¡ Un suspiro, nave espacial invisible, en la que solo viaja el alma, ocho gramos en busca del paraíso, a la velocidad de la luz, llevando el disco duro de tu existencia.
Hay músicos de los que jamás me compraría un disco, a no ser que fuera para regalar. Y he de reconocer que la sensibilidad que transmitimos los humanos en forma de amor a través de la música, es lo mas grande que tenemos. La tele habla de historias que resultan difíciles de comprender en un mundo actual. Mientras, hay gentes demasiado jodidas para preocuparse de los demás... El tiempo nos mata ó nos hace mas sensibles... El rock es lo único que hace sobreponerte, sobre todo porque es una labor de entrega a las manos del público. El rock medio negro, medio blanco, perdió otra de sus estrellas de la suerte.
CARLOS PINA '09
De fondo alguien rapeando un ritmo africano ancestral, aullando un canto de guerra, camuflado entre el odio y la danza. Una pelea entre bandas; victorias,orgullos y fracasos. Tribus urbanas, que buscan dinero rápido en la industria de la música; para, blanquear en un show escénico los imposibles de una vida que arrastra cadenas de esclavitud en una versión actualizada de West Side Story. Algunos conseguirán pasar en la cárcel los mejores años de sus vidas, otros, tal vez, serán asesinados, alguien se salvará, y otra parte de ellos, quedarán marcados para siempre en una sociedad tan desprotegida de verdades creíbles, que rompe cualquier ilusión de futuro. El getho es una cárcel social que hace perder el norte a millones de jóvenes en Estados Unidos. Quedarse uraño, ante el mundo que nos rodea, es una respuesta provinciana a lo global. Un país envuelto en marketing para falsear sus carencias. Desde la cuna en Nueva York, hasta San Francisco.
UN MESIAS ELECTRICO
Erase una vez un músico en blanco y negro, envuelto en una máscara de super estrella mutante, dándonos su última lección de modernidad después de transgredir las leyes del cosmos tantas veces, como ideas plasmó. El convidado de hielo, en oferta. El rey muerto congelado, hasta que la eternidad avale sus gastos en electricidad y mantenimiento, vende su alma póstuma de músico en crisis. Blanqueó su piel, inmerso en una lucha por alejarse del odio del getho NEGRO. La falta de pigmentación, desde los nueve años le mantuvo ocupado en el universo de los ángeles. Se estaba volviendo blanco, a ronchones y tenía que rodear con cintas sus uñas moradas.. Su mortalidad y su humanidad no es una película, aunque lo parece y lo cotidiano se enfrenta a la justicia, y a las mentiras. Un reo mudo, víctima de un boikot por su transigencia, Jackson cae en una época estraña. Juicios populares, críticas por ser el elegido de millones de fans en todo el mundo y por actuar a lo grande en un negocio en caída libre. Disecado en video y elevado a categoría de Gran Master de la Paz. La obra de un genio hecho así mismo a través de su infancia,...no ha hecho mas que empezar. Cuando todos creíamos que era soberbia; él se sobrecogía ante las mentiras de unos juicios precocinados para sacarle el dinero. El escenario exige un esfuerzo adicional. Cuando el reto es gustar a todo el mundo, la carrera se complica y se convierte en un suicidio artístico en toda regla. La extravagancia del arte pasa a ser tiranía de trabajo. La inteligencia se confunde y el desgaste pasa factura. Las huellas del desencanto espíaban últimamente su creación, entre realidad ó scary movie! Jackson quería ser un personaje de Disney, inmortal, hasta que alguien se olvide el enchufe y el cuerpo de Michael se descongele en un descuido ridículo. M.J. seguía trabajando, pensando en superarse, con mas personajes que añadir a su show... El sacrificio de pertenecer al publico juvenil, resulta un reto sin vuelta, repartir el alma como legado universal, solo esta reservado a los elegidos. Un desafío a la fama, a la caducidad física. Ser glorificado en vida era su meta. Algunos artistas se mueren mas que otros, y su recuerdo anticipa todo lo que habíamos olvidado. Cantidad de canciones de las que era protagonista directo, plagios, versiones. Litigios perdidos ante las evidencias.. . M.Jackson era una especie de laboratorio ambulante experimental, cuyo único propósito sería pasar a ser una especie de ángel eléctrico de dominio público, y ahora sus deseos puede que estén mas cerca de cumplirse. Lejos de cualquier consideración de getho injusto, en el que ser negro era, y para muchos es, no ser nada. Alguien cambió el sueño por la realidad, por querer ser eternamente joven y gustar al mundo. Los muertos son mejores personas cuando están muertos. Tal vez su relato empieza a encajar tras la consideración de ser eternamente una estrella del pop- parece que jugar a vivir es como jugar a morir, para vivir eternamente. Hay muertos de primera y de segunda; según sus títulos en La Tierra. Kurt Cobain escribió la última canción acorde a las reglas de la destrucción de sí mismo, NO FUTURO. ¿Quien esta dispuesto a nutrir la tierra para que otros saquen el fruto?...Teresa de Calcuta, Vicente Ferrer,. Llegaron a tanta gente por su entrega, y por su sacrificio. A cambio tal vez, de un poder personal inigualable que les unía a su concepto de Dios. Ser musico influyente es casi como ser político mediático, aunque Jackson tenía ese carácter mesiánico que en efecto, le endiosaba hasta convertirle en un mensajero del mas allá, aunque sus pretensiones de llegar a algo mas, fueron truncadas en un mundo real de frustraciones .... ¡De aquí nadie sale con vida!
¿CON QUIEN ME VOY A METER YO AHORA?
Su funky comercial que mezcló con rock en múltiples ocasiones, le elevó a lo mas alto de una P0p Star..aunque ni unos ni otros le consideraban nada especial, excepto sus fans. Tal vez por ser un artista demasiado comercial. Coqueteaba con la supremacía del circo sonoro, en el que las luces, el sonido y todo lo visual completaba una especie de jardin de las delicias del show bussines. El primer mundo debería de hablar del último faraón muerto, abatido por las miserias de la edad y de la fatiga de la fama, del trabajo. Enterrado en una mortaja de cirugía estética por querer ser blanco ó por tener que serlo si las circustancias de su guión lo exigían. Jackson deseaba estar por encima del cielo de los blancos y por encima del infierno de los negros, así como, no morir en la nostalgia de la pena, de la tristeza, en unos Estados Unidos treméndamente racistas. En cientos de lugares del mundo, la gente se muere y no es noticia, la mayoría nunca tuvo una oportunidad de ser ni un minuto feliz. Somos flores para mantener la especie. Da lo mismo el color. Es un mensaje que queda muy bien escrito, pero del que se desprende; que es, todo lo contrario. Los niños son los únicos, que mantienen la llama de el alma de las cosas, la ingenuidad, el principio. Cuando se pierde la ilusión, dejamos de vivir, simplemente. Su llama se ha apagado, tal vez, porque era él mismo quien estaba tocando a las puertas del cielo. Seguro que la vida para él, había perdido su sentido fuera de un escenario. Para los mortales queda su pirámide musical.
"Aunque seamos ínfimos, como hojas de otoño en un ida y vuelta, casi eterno,
tenemos las inquietudes como via para luchar contra el aburrimiento"
EN NEGRO
Jerry Curl...(es un tirabuzón)...es una permanente que se hacen los afroamericanos, pelo rizado como si estuviera mojado...debes de darle un spray para secarlo, laca. En la foto cuando R.Regan le da la llave de la ciudad, lo podrás ver. Ese era su pelo. Alisa el pelo pero con rizos...el nigger knots (pelito muy rizado de las personas con raíces afro) después, Jackson, durante el anuncio de La Persi C-se le quema el pelo y junto con todo, tuvo que implantarse- Vivimos el final de uno de los grandes "sueños americanos" ligado al cosmos personal de muchos artistas de rock, y como todo gran sueño, traspasó las fronteras de las ilusiones y voló a todo el planeta como un suspiro. Para aplacar las incertidumbres de las guerras y de las injusticias...El cuento de conseguir con tu propio esfuerzo llegar a lo mas alto, se convirtió en la única posibilidad dispuesta a dar a los mas pobres y sobre todo a los afroamericanos, un aliciente para ser persona, y hasta poder sentirse importantes, y así comunicarse con el resto de la humanidad sin sentirse menos, ínfimo. Sabemos que la música puede conseguirlo todo, como el cine. Y el dinero hace el resto. La osadia, prepotencia y soberbia de muchos músicos multi-millonarios les ha llevado a la ruina emocional y hasta el esperpento. Es la fuerza de lo incompatible contra la sensibilidad de lo razonable. Luther King hablaba de igualdad, mientras, el dinero, generalmente raja el arte como un escarpelo, separando dos mitades, el alma del corazón. El Sueño empezó a derretirse como una figura de cera, dejando la verdadera cara de los intereses, las banderas. Los palestinos mueren atrozmente entre amasijos de plegarias-bomba. ¿El pueblo elegido? bloquea, descuartiza. Cuántas mentiras y muros hemos de encajar? Escudos humanos, crucificados a los ojos de todos. Obama ha llegado al poder tras años de frustraciones para los negros. ¿La era del lujo esta tocando a su fín? por la era de la SENCILLEZ...
A Dios, dicen que le gustaba Roy Orbison, pero un dia lo absorbió con un gran soplido, - pero hacia dentro. Roy, llamaba a las puertas del cielo con asiduidad, tras perder lo único que le apegaba a lo terrenal, su familia. Se sentía morir tantas veces, que la nostalgia acabó por comérselo. B.Scott, J.Joplin se bebieron todo el mar en un minuto y la marea arrastró de ellos, como una pulga engullida en la tormenta. Muchos de los que desafiamos al infierno cada día, también nos sentimos morir, tal vez porque no amamos lo suficiente. La Tierra nos proporciona, pero también nos consume, nos agota y nos envejece. Escuchamos canciones que llevan tanto amor como los besos de una madre, y nos adentramos en las nubes, como inmensos angelotes gordos, con grandes alas, custodiando una inmensa verja. J.Hendrix montaba a la muerte, explotó pletórico, reventado, tras una descarga de mierda artificial....El rock de los grandes sueños, te debora, sí. Pero, es tan emocionante picotear en el infierno, provocar al universo con el tsunami de tu existencia, desde el fondo de nuestros miedos,. Irse, desaparecer, o tal vez volver para no marcharse nunca? ! Quien sabe¡ Un suspiro, nave espacial invisible, en la que solo viaja el alma, ocho gramos en busca del paraíso, a la velocidad de la luz, llevando el disco duro de tu existencia.
Hay músicos de los que jamás me compraría un disco, a no ser que fuera para regalar. Y he de reconocer que la sensibilidad que transmitimos los humanos en forma de amor a través de la música, es lo mas grande que tenemos. La tele habla de historias que resultan difíciles de comprender en un mundo actual. Mientras, hay gentes demasiado jodidas para preocuparse de los demás... El tiempo nos mata ó nos hace mas sensibles... El rock es lo único que hace sobreponerte, sobre todo porque es una labor de entrega a las manos del público. El rock medio negro, medio blanco, perdió otra de sus estrellas de la suerte.
CARLOS PINA '09
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